Было в этих отношениях нечто такое....
Мы как будто из разных миров и в то же время очень похожие... Будто через нас эти два мира встретились, мы как дипломаты от них. А потом мы вернулись домой, чтобы рассказать своим мирам о другом мире
Человеческие отношения - это очень загадочная штука. И самое интересное - трудноизучимая. Изучать можно только те отношения, в которых являешься непосредственным участником и то, чаще всего только со своей стороны. Если есть большая степень взаимопроникновения, то можно увидеть и с другой, со стороны другого участника. Внешний же наблюдатель всегда будет ошибаться, даже если сможет предвидеть развитие собыитй. Здесь это не критерий истиности видения. Разве что этот наблюдатель прошаренный чувак и он сможет воплотиться в одного и во второго, но это исключение только подтверждает общее правило.
Во мне осталось много из того мира (из ее мира), многое что я посчитал полезным и улучшающим мне жизнь. Она тоже многое от меня переняла. Называет меня своим учителем... Не знаю насколько всерьез...
Мимо нас проходят люди. Мимо меня люди из моего мира. Мимо нее из ее мира. И мы волей не волей даем им элементы чуждых миров. Но уже ассимилированные. Пережеванные. Переведенные на язык этого мира.
Может быть это часть какого-то общего процесса... Сближения миров. Вселенная расширяется, а миры наоборот, через таких вот дипломатов постепенно соединяются в одно
И пофиг кто ее сейчас трахает! Я хочу снова общаться с этим человеком. Только нужно время... Сейчас мне будет очень сложно. Я думал обо всем этом ночью... Таких людей нельзя отпускать. Все что вызывает у тебя эмоции на грани - это двери. Двери за грань себя. К новым плоскостям себя. Психика защищается от этого, она стремится к стабильности она предвкушает хаос. Хаос от разрушения старых рамочек в которые ты запихнул этот мир, но эти рамочки нужно рушить снова и снова, чтобы открывать новые плоскости бытия. Вот к каким выводам я пришел
Мне больно от одних мыслей о ней, сейчас, значит мне нельзя ее отпускать.
Все что расслабляет тебя, все что поет тебе оды, делает картину мира ясной и понятной - это смерть. Все это убивает. Делает инертным, статичным, неизменчивым, а значит мертвым.
Потому, только навстречу боли с распростертыми объятиями!
Комментариев нет:
Отправить комментарий